Au cours de vos promenades, vous arrive-t-il de dialoguer avec les fleurs?
Si les fleurs sont souvent présentes dans notre poésie, dans nos lectures, dans notre environnement immédiat, qu’aurait-elle à nous dire si elles pouvaient parler?
Je sais bien qu’un tel dialogue pourrait se dérouler tout en catimini…
Il était une feuille
Il était une feuille avec ses lignes.
Ligne de vie
Ligne de chance
Ligne de cœur.
Il était une branche au bout de la feuille.
Ligne fourchue, signe de vie
Signe de chance
Signe de cœur.
Il était un arbre au bout de la branche.
Un arbre digne de vie
Digne de chance
Digne de cœur.
Cœur gravé, percé, transpercé
Un arbre que nul jamais ne vit.
Il était des racines au bout de l’arbre.
Racine, signe de vie
Vignes de chance
Vigne de cœur.
Au bout de ces racines, il était la Terre.
La Terre tout court.
La Terre toute ronde.
La Terre toute seule au travers du ciel.
La Terre.
Robert Desnos
Je me plais à imaginer que ce dialogue pourrait s’harmoniser avec la couleur de notre interlocutrice…
Dans mon cas, si je devais m’adresser à une fleur, je craindrais de céder à un long monologue… tant je serais bavard devant cette beauté
Dialogue apaisant, monologue tout en douceur… harmonie irradiante. L’inspiration faite fleur… ou une fleur toute en inspiration
Le poète est passé ; au milieu du silence
s’organise un concert,
comme un lilas ; une pensée se pense,
le monde s’est ouvert
Alain Bosquet
Les poètes
Ce sont de drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du coeur et les violons de l’âme
Léo Ferré
Il y a une telle légèreté dans les jardins de fleurs
J’aime et je chante le printemps fleuri.
J’aime et je chante l’été avec ses fruits.
J’aime et je chante la joie de vivre.
J’aime et je chante le printemps.
J’aime et je chante l’été, saison dans laquelle je suis né.
Robert DESNOS
Ce matin
Au détour du chemin
Je rencontrai le Printemps.
Vêtu comme un marquis, il avait mis
Des fleurs à son chapeau
Des fleurs à son manteau
Et même sur son dos
Henriette Ammeux-Roubinet
Est-il meilleur endroit pour dialoguer avec les fleurs?
Dialogue à voix basse dans une extraordinaire légèreté du cœur
Les beautés de Montréal 
vais essayer d’apprendre à parler fleur comme vos poètes, parce que leur parle souvent aux fleurs mais elles ne me répondent pas (alors peut être qu’en sachant comment….)
Je parle aux fleurs, enfin, du moins, je leur réponds car c’est elles qui s’adressent à moi et m’interpellent quand je les croise.
Tout me plait dans votre article : les fleurs elles-mêmes, bien sûr, et Desnos, de Bosquet….
Bon week end.
Je laisse plutôt les fleurs me parler quand elles dodelinent leurs têtes sous la caresse du vent. Elles me regardent de leurs grands yeux tout ronds et leurs touffes de pétales me racontent en frétillant de joie qu’un poète est passé par là, un poète du nom de Pierre.
C’est métaphorique votre truc là, non ? Les fleurs c’est pas plutôt les dames qu’on voit sur les photos ? Sacré Ronsard va, un autre Pierre çui-là…
une très belle série, merci Pierre
Moi je leurs parle et non seulement aux fleurs mais aussi aux petites fées qui s’y trouvent même si je ne les vois pas… Je suis certaine qu’elles m’entendent! Ce billet est magnifique cher Pierre, merci pour ce beau moment de tendresse, passe un très beau samedi! (encore en canicule..)
Je n’ai jamais pu dialoguer avec une fleur… peut-être parce que son jardinier lui a dit: « Sois belle et tais-toi! » 😉
Mais moi, je leur parle souvent même si elles ne me répondent pas, ce sont de vraies psychanalystes 🙂
Les fleurs nous apportent tant de joie et de bonheur, je ne pourrais pas passer devant elles sans les regarder et leur dire une petit mot avant des les photographier 🙂
Votre billet est absolument magnifique Pierre . La poésie est en vous et vous savez si bien nous la communiquer par vos photos où chaque fleur est photographiée avec tendresse.
Ca me fait songer à :
Une petite feuille s’est égarée
Au gré du vent elle a dansé
Par la fenêtre elle est rentrée
Et sur mon mur elle s’est posée…