De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre (Millevoye)
Est-ce dû au fait que l’hiver tarde ou que l’automne s’étire? Les feuilles tombent, les fleurs sont toujours là, sombrant lentement dans une agonie paisible. Le temps, oscillant entre grisaille et lumière, fait son œuvre. Victor Lévy-Beaulieu, immense écrivain du Québec, avait compris le sens qu’il faut donner à cette saison : « Ce qu’il y a parfois de beau avec l’automne, c’est lorsque le matin se lève après une semaine de pluie, de vent et brouillard et que tout l’espace, brutalement, semble se gorger de soleil ».
Un jour la lumière s'impose. Un autre jour, elle s'efface
Une image vaut mille mots
Où que mon regard se porte, il y a la beauté pour m'éblouir
Une s'en va. D'autres arrivent. Les éphémères se relaient
Quelques taches montrent bien le dernier chemin de ces deux feuilles
Lorsqu'il y a grisaille, ces petites feuilles, de couleur si vive, rompent la monotonie
Recroquevillées, elles sont encore capables de beauté
Des petits fruits qui se hasardent bien au-delà de la saison
Toute la sensualité d'un goutte de pluie qui caractérise si bien l'automne
Dans l'infiniment petit, il y a le mystère. Et le mystère c'est parfois la beauté qui s'y cache
À défaut de la nature...
Lumière du jour, bientôt la nuit
