Ils étaient bien cinq ou dix. Ou dix et cinq.
Un soleil plombait le jour que cinglait le vent.
Les moineaux se regroupaient et leurs cris fendaient le silence,
Un silence si glacial que le vol du moineau aurait pu être entendu à la ronde.

Que pouvaient-ils se dire? Angoisse ou allégresse? Quiétude ou panique?
Ce jour que n’avait de cesse de torturer l’aquilon
Aurait pu pour le moineau paraître bien cruel et félon
Car il fut cause, par grands vents, de grands frissons.